Ayer vi esta peli, y aunque mi intención no es comentarla aquí, sólo diré que es floja donde las haya y que en apariencia es vistosa e interesante pero tiene menos profundidad que el dibujo de un niño de 3 años. (Se que a alguien esto le dolerá).

Quiero hablar del tema central de la película, el encontrarse a sí mismo. Mas que hablar, criticar a todo aquel que en su egocentrismo y egoísmo quiere mirarse aún más al ombligo cubriendose de un halo bohemio y emo. ¡Lo que he dicho!

Si señores, entiendo que a lo largo de la vida de las personas se pasan épocas en las que no sabemos muy bien quienes somos, qué hacemos o qué queremos; épocas en las que necesitamos libertad, soledad, romper con todo lo que queda atrás y bla bla bla bla, pero ¿A qué precio?.

No penséis que hablo desde el desconocimiento del anhelo de libertad, porque la he necesitado en muchas ocasiones, acabar con todo, largarme y tardar mucho en aparecer. Pero, (siempre hay un pero) ¿Qué pasa con el resto de la gente que te rodea?

Es ahí donde entra en juego el egocentrismo y el egoísmo. La gente que huye sólo piensa en sí misma sin importarle a quien deja atrás: “No mujer, les duele tener que acabar con todo”. Respuesta: Pues si tanto les duele de verdad no entiendo que sea peor el remedio que la enfermedad. Se van a buscar un YO, primera persona del singular. Un singular que no es inherente a la naturaleza humana.

Una semana en un balneario, quien sabe si un mes en la playa, tres meses en el extrajero o un master de tres años en la mejor universidad del mundo, pero siempre con un hilo que te diga como volver a casa. Porque en casa hay personas que sienten igual que tú; personas que probablemente no se merecen todo lo que les harás sufrir si te marchas sin decir adios. Da igual que esas personas sean o no de tu familia, incluso da igual que en lugar de ser personas sea únicamente una persona, con cada miligramo, con cada nanogramo de dolor que le causes, tus motivos para hacerlo me parecerán egoístas y más egoístas, elevándolo todo a la enésima potencia.

Creo que se podría pensar que opino de esta manera porque no se estar sola, porque soy dependiente de quienes me rodean; pero yo no lo veo así.

Algunos piensan que el ser independiente es poder acabar con todo, pegar un portazo y largarse, ser capaz de sobrevivir sin nada ni nadie

Yo creo que la verdadera independencia se consigue cuando, sin necesidad de dañar al prógimo, uno consigue “acabar con todo, pegar un portazo”, consigue estar solo en medio de un montón de gente cuando quiere y porque quiere.

Así que, quien quiera ir hacia rutas salvajes que no olvide a quien deja atrás y, sobre todo, no crea que el mundo gira alrededor suyo porque somos nosotros los que giramos alrededor de él.

En los libros de historia hay muchos nombres en negrita, muchísimos. Esos nombres resonarán en nuestras cabezas durante años, quizá durante toda nuestra vida.

Este fin de semana lo he pasado en Lopera, Jaén. Allí se libró una importante batalla durante la Guerra Civil.

En esa batalla combatió el abuelo de mi novio, que mintió sobre su edad para poder ir a luchar y el cual tuvo la suerte de recibir un disparo de escopeta en la primera avanzadilla, lo cual lo hizo retroceder, evitando así la muerte que esperaba a los compañeros que fueron tras él.

La negrita de los libros de historia está formada por muchos puntos de tinta, y cada uno de esos puntos son millones de historias, la vida de la gente que hizo que, el que viste con sus vidas su nombre en la página 350, pudiera comprarse ese traje.

¿Cuantos libros de historia harían falta para darles, al menos, un párrafo, a cada uno de esos puntos?

Es una lástima, porque esos nombres destacados tipográficamente nunca se nos olvidarán y serán recordados por siempre; mientras que sólamente unos pocos serán capaces, con un poco de suerte, de recordar al menos uno de los que estuvieron detrás.

Una pena que esa memoria histórica no pueda ser honrada nunca.

Hace dos veranos terminé 2º de Bachillerato e hice selectividad. Ante mí se presentaba un verano para disfrutar, pero tenía la “obligación” moral de ponerme a trabajar para que papá y mamá dejaran de pagármelo todo (o al menos, casi todo). El caso es que tuve un dilema muy fuerte, llevaba 9 meses currándome mi matrícula de honor, mi casi 9 en selectividad y quería descansar, no se, hacer lo que el resto de gente de mi clase hacía. Pero finalmente, me puse a trabajar.

Hacer encuestas no era lo mío y es cierto, era un curro de mierda, pero fueron mis primeros 670€, con los que me pagué mis vacaciones y algún que otro capricho (bastantes xD).

En septiembre, aprovechando el tardío inicio del curso universitario, trabajé. Otro 700€ que fueron a parar a la maldita hurtoescuela y en libros y libros para la carrera (menos mal que no estudié Derecho o algo así y los libros me vienen bien ahora).

A finales de enero dejé la universidad, aquello no era lo mío, y, como no, no quería ser un parásito en mi casa sin hacer nada durante horas, días, meses…Así que me puse a trabajar. Salté de un lado a otro y finalmente acabé en Ya.com odiando a la gente inútil.

Sí, todo el dinero que gané lo invertí en viajes (Amsterdam, Dublín, Valencia, Granada, Sevilla), en entradas de los Héroes (Zaragoza, Sevilla, Cheste) y en el maldito carnet de conducir (al final me salió barato en comparación a otras personas). Empecé a estudiar en octubre de nuevo y pasó el curso.

Me fui de viaje y aquí me hallo, trabajando de nuevo, odiando a la gente inútil, pero desde otra compañía, Tele2.

Supongo que esta es la historia de muchos estudiantes, jóvenes y no tan jóvenes, es prácticamente el pan nuestro de cada día. No me siento especial por ello. Pero no por ello voy a dejar de sentirme orgullosa al decir que todo lo que tengo, o casi todo, lo he conseguido por mí misma, con mi desgaste neuronal (porque no es que sude mucho currando, por suerte), mi tiempo y mi esfuerzo. Me siento independiente, capaz y realizada y se que podré seguir consiguiendo lo que me proponga.

Por eso no entiendo a la gente que o bien no valoran lo que tienen o bien, además de no valorarlo, se quejan, por vicio. Lo último que me faltaba por leer es que alguien se queja porque tiene vacaciones.

Lo dicho, siempre lo he creído, actualmente se me demuestra por activa y por pasiva, así que siempre lo creeré también, en el mundo hay dos clases de personas: los ricos y los pobres. Y no estoy hablando de cuestiones económicas esta vez.

…no jugaré a cualquier juego en red?

Hacer el mal desde un Help Desk es tán sencillo y tan excitante que estoy empezando a pensar en comprarme el WOW sólo por putear al personal.

¡BATERÍA DE LLAMADAS!

No hacía mucho calor para estar en pleno agosto, una leve brisa revolvía su pelo y, de vez en cuando, enfriaba lo suficiente su piel como para estar completamente a gusto.

Había dejado de creer en el amor hace ya bastante tiempo, pero algo en su interior le decía que quizá, tras tanta oscuridad inducida por ella misma, podía brillar el sol de nuevo.

Y se me acabó la inspiración. Hace tanto que no leo, hace tanto que no escribo en condiciones…Hace tanto que dejé que esa parte de mí se escapara que no se si podré recuperarla, y lo peor, no se si me apetece.

Hay piezas de la madre naturaleza que están defectuosas, por ejemplo, yo.

Es una cuestión de principios (y de salud mental) el aceptarse a uno mismo y a sus circunstancias, sobre todo porque un día puedes encontrate katana en mano, rodeado de cuellos cercenados, miembros amputados y lo que en algún momento fueron cuerpos de personas chorreantes de sangre. Alguien que dice ser la autoridad te apuntará con una pistola a la cabeza mientras lucha por no vomitar ante tal espectáculo. Saldrás en los medios, serás famoso, pero lo único que ganarás será una camisa de fuerza y un pase vip para el peor psiquiátrico de la zona.

Esa es la mejor visión del asunto, también puedes acabar suicidado gracias a la maravillosa técnica emo: córtate las venas con un cuchillo de sierra y así no podrán reconstruírtelas.

La primera vale millones más.

El problema es cuando tú te aceptas, pero los demás no. Así que vuelves a tener instintos carniceros en tu interior y ya sabes, todo acabará perdido de sangre lo quieras o no.

Con esto quiero llegar a la conclusión de que sí, yo me acepto y el problema lo tenéis vosotros. Si tú no me molestas yo no me fijaré en ti y todos seremos felices. Si por el contrario decides inmiscuírte, préparate machote, porque alguien saldrá de caza.

Dedicado a las personas que te tocan en el autobús, a las que te sonríen, te hablan sin venir a cuento, a las que se creen con derecho a opinar sobre una conversación a la que no fueron invitados, a las que te sonríen, te miran…En general, a toda la gente que me cruzo todos los días en el transcurso de mi vida.

Sí, la playa ha aumentado mi nivel de talibanismo social.

Por si alguien aún no se ha enterado via foro/tuenti/fotolog, he aquí la galería con las fotos del viaje:
http://picasaweb.google.es/ai.amano13

El título de el peor viaje de mi vida lo ostentaba aquella fatídica visita a Ibiza en la que dormí en el puerto de Mallorca esperando a un ferry, en el suelo y tapada con periódicos cual vagabunda. A partir de ahora, lo comparte con éste último viaje.

1º Lo que ya sabéis: sin maletas dos días y con la tensión correspondiente por el “¿Llegarán o no llegarán? ¿Será la SAS igual de competente que Iberia?”. Afortunadamente llegaron.
2º La gente no sabe convivir, es más, no entiende que uno no es el puto centro del universo.
3º Tanto pensamiento revolucionario y tanto anarquismo, para luego perder el culo e hincharse el pecho con España y La Patria (con mayúsculas)
Y 4º No hubo sol de media noche, aunque eso fue lo de menos.

De vuelta a la civilización (Oslo) el terror de los aviones que esperan o no nos esperan, los aviones que sólo hacen un vuelo diario y que no despegan por una niebla de nada…Un horror, al final no perdimos ninguno, pero a punto estuve de perder mi inocencia matando a alguien en aquel recóndito lugar del mundo.

Oslo, esa ciudad que debería llamarse Orto. Si Dublín me pareció fea, no te quiero ni contar esta. Los museos vikingos y esas cosas están muy bien, si no fueran mínimos y sin apenas “atracciones”. Hacer un museo por cada barco importante que han tenido desde hace pocos siglos me parece sobresaturar…Será que no tienen historia en condiciones o que yo estoy acostumbrada a la mía, no se.
Además, me quedé sin ver los museos de Ciencias Naturales que eran los que realmente me interesaban.

Inciso especial al museo de Munch. No es mi pintor favorito ni lo será nunca, de hecho, “El grito” me parece bastante…simplón, por decirlo de alguna manera, pero destacaré algunos cuadros que me gustaron mucho más que el más conocido por todos: Madonna (hay varias versiones, la que más me gustó fue esta), Attraction I, Starry nigth y Dancing with dead (no encuentro foto =( ).

Y otra reseñan especial para Vigeland Park.

En Oslo volví al asco de la hipocresía y la doble moral, en resumidas cuentas, del retraso mental severo: pasamos del anarquismo reaccionario al imperialismo español del siglo XXI. Luego me llaman asesina y esas cosas….

Última parada Copenhaguen. La única que mereció realmente la pena…Una ciudad muy bonita, aunque a mi modo de ver es una copia baratilla de Amsterdam, pero aún así tiene bastante encanto. La Fábrica de Caslberg (que, definitivamente, NO es la mejor cerveza del mundo ni de lejos. I LOVE HEINEKEN FOREVER) y el Palacio Real geniales, a pesar de que no pudimos ver el cambio de guardia. Y como no, La sirenita, el trozo de piedra con metal más fotografíado del mundo…La verdad es que no es para tanto, pero bueno ^^.

La desilusión de esta ciudad fue Christiania , de lo que se cuenta ahí, nada es real. No niego que quizá haya reductos dentro de aquello en los que se siga con el mismo espíritu, pero yo lo que vi fue unas Barranquillas con un poco de más glamour y cuatro o cinco mercadillos y chiringuitos donde van los niños y las niñas a fumar porros y comprar coca…Un ascazo vamos, para que os hagáis una idea, tenían hasta souvenirs…lo dicho, un asco.

Y ya de vuelta, con un vuelo rerasado y a punto de perder el otro.

El viaje se define en los siguientes nunca mais: viajar con mis tios, avionetas-autobuses, vuelos con escalas, países nórdicos y viajes “a la japonesa”.

Si ha merecido la pena ha sido gracias a mi madre y a mi hermana, porque por lo demás…mejor no seguir hablando.

He vuelto a la civilizacion (aunque aqui no tienen acentos).

Mis maletas llegaron al fin del mundo.

No vimos el sol de media noche porque Silent Hill invadio por completo toda la isla…Pero segun nos han dicho, podria haber sido peor.

Ayer vimos el Espania - Rusia en un pub con rusos en nuestra espalda. Quien dijo miedo? El domingo volveremos a verlo, esperemos que con Alemanes lejos xD.

Hoy casi no salimos del fin del mundo por culpa de la maldita niebla, posteriormente cogimos por los pelos (y porque estos nordicos estar hiprmegaeevolucionados) ya que nos espero casi una hora…Pero finalmente hemos llegado a Oslo sanos y salvos. Y con maletas.

Seguiremos informando xD

Aquí me hallo, tecleando desde un hotel mega moderno en Oslo, sin bragas (literal) y queriendome tirar por la ventana.

¿El motivo? Me han “perdido” la maleta. En realidad no está perdida, sino que está en Madrid, pero el caso es que no está conmigo, que es lo que interesa.

Todo ha ido bien hasta que la cinta transportadora de maletas se ha quedado sin las susodichas y nuestras mochilacas no habian aparecido.

En el mostrador de la aerolinea una señorita con un papel con nuestros nombres marcados. ¿Qué ha pasado? Ella tan amablemente nos lo ha explicado: Las maletas están en Madrid.

¿Solución? Pues mañana las envían a Oslo y llegan aquí a las 10 de la mañana. ¿Problema? Yo a las 10 de la mañana estoy volando hacia el fin del mundo. ¿Cómo lo hacemos? Mmmm, no es seguro, pero van a enviarlas al camping…¡EL MIERCOLES!

De las ganas de vomitar, he pasado a las ganas de matar. De las ganas de matar, he pasado a las ganas inmensas que tengo de llorar ahora mismo.

Se supone que, si necesitamos ropa y nos la compramos (siempre, supongo, que no me compre un Gucci o un YSL), con la factura podemos reclamar que nos devuelvan el importe. Yo al menos voy en vaqueros, porque uno de mis tios va en pantalón corto.

Pero yo necesito ¡¡¡¡MIS BRAGAS!!!!, asi que ante esta tesitura, me las he lavado con el jabón del maravilloso y moderno hotel en las afueras de Oslo y las estoy dejando secar.

No quiero pensarlo más. Al menos tengo internet (ya es triste, muy triste de hecho)…Al menos puedo teclear y quedarme agusto…aunque sólo sea un poco; y al menos se me acaba de descargar el messenger (lo más triste, lo he dicho).

Ya se me ha roto un avión y estuve 14 horas en un aeropuerto, me han perdido las maletas…Sólo me queda estrellarme en una isla con osos polares y nubes de humo asesinas.

Espero que si vuelvo a actualizar en el viaje, sea para decir que me ha tocado el Euromillón, que mi hermana se ha ligado a un noruego ricachón o que Superman me ha traído la maleta volando.