Kakkerlakken en Vogelspinnen

Mientras machacaba a aquel chico, lo que en realidad quería era meterle una bala entre ceja y ceja a todos los osos panda en peligro de extinción que no se decidían a follar para salvar su especie, y a las ballenas y delfines que se dejaban morir embarrancando en las playas.
No pienses en términos de extinción. Considéralo una reducción de plantilla.
Durante miles de años el hombre había jodido el planeta; lo había llenado de basura y mierda, y ahora la historia esperaba de mí que limpiara lo que habían dejado los demás. Es mi deber enjuagar las latas de sopa y reciclarlas. Y dar cuenta de todas y cada una de las gotas del aceite del coche.
También tengo que pagar la factura de los residuos nucleares y los tanques de gasolina enterrados y las tierras llenas de residuos tóxicos acumulados por la generación que me precedió.
Retuve el rostro de Cara de Ángel en el pliegue del codo, como un bebé o un balón de rugby, y le golpeé con los nudillos; le golpeé hasta que los dientes se le rompieron debajo de los labios. Después le golpeé con el codo hasta que cayó al suelo como un fardo. Hasta que le perforé la piel de los pómulos y se la dejé amoratada.
Deseaba respirar humo.
Los pájaros y los ciervos son un lujo estúpido; todos los peces deberían flotar muertos.
Deseaba incendiar el Louvre; volver a esculpir las esculturas de Fidias del Partenón con una almádena y limpiarme el culo con la Mona lisa. Así es mi mundo hoy en día.
Mi mundo, el mío, y todos los antepasados están muertos.
Fue aquella mañana, durante el desayuno, cuanto Tyler inventó el Proyecto Estragos.
Queríamos arrasar la historia y liberar al mundo de ella”.

El club de la lucha – Chuck Palahniuk

Porque todos tenemos un Tyler Durden dentro. Deberíamos dejarle salir. El mundo sería mucho más divertido.

“Lo conseguiré, seré el dueño de mi vida y lo veréis….Por Decreto Ley”.

Para llegar a decretar nada se tienen que tener unas bases muy sólidas, indestructibles, de las que carezco.

Es increíble lo infinitamente vacía que puedes llegar a sentirte y luego, viene la culpabilidad. Porque podrías estar peor…porque a fin de cuentas tus problemas no son tan graves, ni tan grandes como parecen cuando te asustan por las noches. Pero te dan miedo.

Miedo. Miedo a ser lo que no quieres ser. Miedo porque ya te has convertido en alguna que otra ocasión en algo que siempre has odiado y sabes que eso te perseguirá siempre, si empiezas a sumar, quizás a los 30 seas una loca paranoica con una camisa de fuerza en una habitación acolchada.

Miedo. Miedo a que no salgan las cosas como esperas que salgan. A luchar para nada. A perder. Otra vez.

Miedo. Miedo a que nunca más nadie pueda llegar a entenderte. Miedo al pensar que quizás nunca nadie te entendió. Miedo al pensar que vives de recuerdos que tu propia cabeza se ha inventado.

Miedo. Miedo al pensar que simplemente, no eras tan importante como creías. No duele tu ausencia. Y dentro de un tiempo sólo serás un vago recuerdo e incluso ni eso.

Miedo a estar más perdida que un hijo de puta en el día del padre. Miedo a no encontrar nunca el camino.

Miedo al mañana. Miedo al mañana que no quieres tener. Miedo a fracasar y a aburrirte de ti misma.

P.D: Querida setita, soy una ameba que a veces delira. No me lo tengas en cuenta. Seamos felices mientras sea de día ; ) .

Es increíble lo mucho que una persona puede aferrarse a un recuerdo. Y más cuando se trata del recuerdo de un amor adolescente, platónico, que, años más tarde descubrió que podría haber sido correspondido. O no.
 
Porque ya no sé si aquello que me dijiste fue cierto.
 
Lo que sí se es que he sido una estúpida contigo, todo el tiempo que te he conocido. Tan estúpida que a pesar de todo lo que ha pasado, o mejor dicho, de todo lo que no ha pasado en estos años entre nosotros, he sido tan retrasada de creerte en todo lo que me has dicho.
 
Imbécil de mí.
 
Si nunca recibí respuesta, más que una pequeña tentación que no fue lo suficientemente fuerte como para romper todo lo que tenía, no se que esperaba encontrar ahora, que tienes un trozo de metal en tu dedo y la firme promesa de amarala y respetarla hasta que la muerte os separe.
 
Imbécil, como una imbécil lloré el día que te casabas. ¡Qué gilipollez más grande!
 
Imbécil por estar enamorada del recuerdo de un chico de 17 años de Parque de las Avenidas que probablemente no exista ya dentro de ti.
 
Imbécil por esperar que el teléfono sonara durante esta semana. Imbécil por pensar que volvería a verte.
 
Supongo que esto es lo que llaman destino, yo he sido feliz y lo sigo siendo, a pesar de que tu recuerdo siempre esté ahí. Pero voy a hacer que sea sólo un recuerdo, no pienso volver a dedicarte ni una sóla palabra más.
 
Me he prometido a mí misma no ser tan tonta. No contigo. Nunca más.

No future fue un eslogan utilizado en los 70-80. Resultó que sí que había futuro, aunque no fuese el esperado.
A día de hoy, podemos recuperar este eslogan y tatuárnoslo en la frente, porque ahora sí que sí, no hay futuro. No al menos un futuro feliz. No un futuro apacible, digno, que se pueda soportar sin estar asqueado y amargado.

Estamos viviendo la peor de las crisis a las que se ha enfrentado este país. Gracias a un gobierno que ha demostrado se un completo inepto y con una incompetencia desmedida. Socialistas dicen que son, maldigo esa palabra si son ellos los que representan el socialismo. No creo que ningún otro partido político que gobernara (todos sabemos quien es ese otro partido político) hubiera hecho mejor las cosas. Básicamente porque ellos hubieran tomado las mismas medidas o incluso aún peores.

Me hace gracia, porque es mejor reírse que dejarse vencer por la vergüenza ajena, que la oposición haya sido la misma gobiernen unos o gobiernen otros. Todos hubieran tenido el mismo discurso, los mismos reproches, las mismas pantochadas que parecen sacadas de “La fabulosa guía de la oposición del “y tú más””. Bueno, todos todos no, unos son rojos masones judíos y terroristas proabortitas y promaricones y otros son fascistas cantadores del Cara al Sol y melancólicos de los tiempos dictatoriales. Vamos, lo que viene siendo la misma función de payasos tristres desde que tengo uso de razón y me entero de lo que pasa en este, nuestro bendito país.

Eso sumado a una capacidad innata para mentir, despreciar, infravalorar y reírse de los ciudadanos de una manera increíble: Do you remember “the Champions League”? Te suena de algo Cospedal, sus tres sueldos y sus argumentos escritos por Espinete acerca de los jueces del supremo malos del PSOE que votan a favor de Bildu? Te suena la tipeja esa (insertar calificativo al gusto), Pajín, que ha llegado a ministra de sanidad sin haber terminado siquiera su carrera de…Sociología!!!!? O ese portavoz del gobierno que no tiene ni el bachillerato? O ese presidente de la Comunidad Valenciana que no pide tiquets porque no quiere que le acusen de pasar a cuenta sus trajes?….Y así hasta el infinito.
A fin de cuentas son lo que son (no, unos hijos de la gran puta no, que ya no se puede insultar en los blogs): POLITICOS. Sólo eso, po-lí-ti-cos.

Multiplica eso por lo que tienes alrededor : tu vecino, el panadero, el ganadero del pueblo de tus abuelos, la choni poligonera, el gay, el cura, el torero, el jardinero…etc etc etc…El español medio que vive en la más absoluta parsimonia, pensando en no se muy bien qué…O sí lo se, en nada, seguramente no piensen en nada. Me pregunto en qué momento los humanos dejaron de ser humanos para convertirse en amebas sociales que sólo buscan su propio beneficio y cubrir sus necesidades más primitivas y básicas: comer y reproducirse.

Y piensas, ¿Dónde lobotomizan para convertirme en un infraser más? Quiero dejar de pensar en mis amigos con trabajos precarios, en aquellos que no pueden pagar su hipoteca, en los que ya han sido desahuciados, en las trabas administrativas para la investigación y el desarrollo, en los millones de euros que se van a gastar en la visita de un líder de una organización sectaria que encubre la pederastia entre otras muchas cosas, pagado con mis impuestos; en los recortes económicos en educación y en sanidad (pero no en tauromaquia, MUY BIEN LIDERESA!!!!!), en que este país está en la más absoluta mierda y se sigue hundiendo, y nadie, NADIE (más que cuatro perroflautas criticados, señalados, etiquetados y despreciados) hace nada y parece no importarle.

Se que es un discurso muy utilizado y más ultimamente. Que puede resultar hipócrita que lo haga tecleándolo desde mi Macbook Pro de 1200 € mientras tuiteo que me voy al caribe, pero ¿Sabeís que os digo? Qué me da igual si me señaláis, para mí no sois más que pequeños seres unicelulares capaces de aplaudir a una fulana que vive del cuento, icono de la mala educación y la incultura, pero incapaces de tener algún tipo de pensamiento crítico. Si tengo que luchar, con lo bucólica que es la palabra, lo haré por mí y exclusivamente por mí, porque no voy a hacerlo por la gente que me ha condenado a tener que largarme de mi país el día menos pensado, a tener que vivir lejos de mi familia y de mis amigos; o peor aún, a quedarme rodeada de todos vosotros mientras esto va a peor.

Si vivimos mal, pero al menos vivimos, ¿No?

Las fuerzas de seguridad del estado (FSE), son tus amigas.

Presuntamente las FSE están para velar por tu seguridad, mantener el orden, hacer que se cumpla la ley y que todos vivamos en un maravilloso mundo de color azul pitufo tirando a verde aceituna.

Afirmo bien, presuntamente, porque en mis 23 años de vida no he visto a un sólo agente realizar la tarea para la que se le ha sido encomendada un arma, una placa y un uniforme, tras besar la bandera del país.

Yo les veo hacer cosas tales como:
- Subir el coche en la esquina formada por dos calles y en la cual hay un cajero. SUBIR EL COCHE, como si de una silla de ruedas se tratara, hasta un metro o quizá menos del cajero en cuestión, para que el señor agente recogiera dinerito. ¿Qué necesidad hay de subir el coche a la acera, lugar de paso para los transeuntes, dando un mal ejemplo de ciudadanía y además, pasándose por el arco del triunfo sus propias funciones y las leyes que dicen hacer cumplir? ¿Le era tan incómodo al señor agente dejar el coche en doble fila, algo permitido por el código de circulación, para andar unos 10 metros más y realizar la misma acción?.

- Ciudad Universitaria, calle en la que confluyen la que viene del Anatómico Forense y la unión de la calle de Biológicas con Ramiro de Maeztu (buscaría el resto de nombres, pero me da pereza). Semáforo al final de la calle, siempre o casi siempre, coincidiendo con la salida de las clases, esa calle está atascada a causa del semáforo del final. Dos motos del CNP (aka motorratones) están en dicho atasco. Deciden que son demasiado celestiales como para soportarlo y sin ningún tipo de reparo, suben sus motos, brum brum, a la acera, la atraviesan y hacen el recorrido de la calle ¡Por el carril bici! Al menos, le podemos otorgar el beneficio de la duda, quizá no saben distinguir entre el dibujo de una bici y el de una motocicleta y pensaban que era una vía de escape para ellos. Y se fuero, tan felices, por el carril bici. Deben estar la mar de contentos con todas las promesas sobre carriles para tal uso que está haciendo tito Alberto. ¡Más vías de escape alternativas para motorratones! ¡Yuhu!

- Ciudad Universitaria, de nuevo, CNP’s. Era noche cerrada, invierno, jóvenes con bolsas llenas de botellas CERRADAS, con sustancias cuyo consumo está prohibido en la vía pública tras la aparición de los Lunnis en las telepantallas, digo, la TV. Llegan los agentes que velan por nuestra seguridad y deciden que, nosotros, los jóvenes, vamos a consumir esas sustancias de manera ilegal. ¿Presunción de inocencia? Eso sólo para ellos. Deciden confiscarnos las bolsas y ante nuestro reproche de “Señor agente, yo no estoy haciendo nada y no está prohibido transportar alcohol” una amenaza “Más vale que cierres la boca”. Cogen las botellas y una a una las rompen, sí sí, las rompen (el cerebro no les da para caer en que tienen un tapón que abre un orificio que permite el vaciado del líquido que contiene el recipiente) contra el muro de hormigón de la boca de metro, con las siguientes consecuencias: se sueltan trozos de vidrio que no recogen, y llena la acera de líquido, cuando al lado hay tierra que puede absorber la solución alcohólica. Ante la queja “Esto es increíble, no sólo no estoy haciendo nada, sino que por lo que me prohiben beber en la calle principalmente es por ensuciar y vosotros lo estáis haciendo y a lo grande. Es peligroso romper vidrio en la vía pública”. Contestación, “Te he dicho que te calles”. Menos mal que velan por nuestra seguridad.

- Cruce entre la calle Lopez de Hoyos y Principe de Vergara. Semáforo en rojo dirección Avenida de América. Una furgoneta decide dar marcha atrás y colisiona contra mi coche. En el mismo cruce, pero en el sentido contrario, dos policías municipales parados. Escuchan el golpe. Escucha a la conductora de mi coche maldecir. Observan como la furgoneta arranca en lo que en un primer momento creíamos que era un intento de fuga. La situación está clara ¿No?. En la página web de la policía municipal, en cuanto a sus funciones, indican “Las actuaciones de la Policía Municipal en esta materia se encaminan hacia la mejora de la fluidez y la seguridad del tráfico de vehículos y peatones en las calles de Madrid. Para ello, cumplen con las siguientes funciones: Investigación y prevención de accidentes”. Alguien lee esto y lo primero que piensa, tras la situación descrita, es que los agentes REALIZARON SU TRABAJO. Pues no. Cuando su semáforo se puso en verde, continuaron a su destino. Mientras, la conductora del automóvil al que habían dado el golpe (mi hermana) debe iniciar una persecución pitando y dando las largas al gilipollas que decidió ponerse a dar marcha atrás. Igual se me había salido la prótesis de la cadera por culpa del impacto, o podría sufrir un ataque de ansiedad…o podría llevar un cuchillo jamonero en la guantera y a la que se baja el tonto de la furgoneta, le ensarto allí mismo porque “mi coche no lo toca ni Dios”. La policía, que presenció el accidente, no hubiera podido REALIZAR SU TRABAJO y además, hubiera tenido que acudir DE NUEVO al lugar del conflicto si acaso hubiéramos pasado a mayores.

A lo que voy, es que, no sólo no realizan sus funciones, sino que abusan de su autoridad. No sólo no están ahí para garantizar mi seguridad, sino que con ellos cerca me siento igual de segura que si le dieras a un mono un AK-47. No sólo no hacen su trabajo, y, aunque pudieras demostrar su incompetencia, ¿Dónde reclamas? ¿Dónde puedes ir a quejarte?

Si yo no realizo mi trabajo, puedo tener serios problemas. ¿De verdad somos todos iguales ante la ley?

Un día, sin más, ves la luz al final del túnel, se te aparece la virgen, sientes una esclarecedora revelación por obra del espíritu santo…vamos, que de sin comerlo ni beberlo, lo ves todo claro.

Empiezas a pensar en ello, una y otra vez. A cada vuelta del ciclo de pensamientos, te sientes más y más y más estúpida. Pero no puedes parar. Empiezas a darte asco, a sentir odio hacia ti misma por todas las cosas que hiciste y dejaste que te hicieran; por haber faltado a tus principios, a tus esquemas de vida, a todo.
No tienes mapa, hace muuuucho tiempo que lo perdiste. Todos los itinerarios de viaje los perdiste a medida que ibas perdiendo poco a poco a la persona que un día te prometiste que serías. Ya no tienes nada, nada más que la autocompasión, el auto-odio, la autorrepulsa…

Luego, sin darte cuenta, todos esos sentimientos se pasan, vives en una balsa. De vez en cuando te atrapan y te hacen volver a todo eso. Pero con calma aprendes a soportarlo; y suspiras para relajarte y…
Te aceptas.

Supongo que es normal, incluso, recomendable, llegar a este punto. El punto en el cual puedes mirar atrás y tener ordenado todo: lo que tuviste y no recuperarás pero te hace sentir feliz aún después de taaaanto tiempo; lo que no volverás hacer; lo que no estás dispuesta a volver a pasar; lo que no te hará llorar de nuevo; lo que merece la pena y lo que no…etc.

Las guerras no sólo se libran con bombas y disparos…o eso dicen =)

Mi hermana ayer me dijo “Es que ya está bien de ser una punki con pretensiones pijas” y ¿Sabéis? lleva razón.

Anoche quedé con gente de mi clase (gente no incluida en el grupo “Sois tan guais que me abrumáis”, es decir, la gente normal) para ir a un lugar de ambiente “elegante y con clase”. Resultó que el lugar pretendía llenarse un jueves, noche que nunca abren de manera habitual, y como en sus listas no parecía haber muestras de llegar a un medio aforo, nos informaron vía sms que finalmente habían decidido no abrir. ¡Qué detalle!
Como gente previsora vale por dos, teníamos listas en otro lugar. Sólo diré que ese otro lugar se hizo famoso porque algunos jugadores del Real Madri$ lo frecuentaban; y como detalle informativo: iba con gente de 18 años recién cumplidos…

No nos dejaron pasar a todos. Obvio. Los dos que no “daban el perfil” (uno de ellos gay, lo cual me preocupa) se quedaron en la calle y se fueron a otro bar (que: “no mola nada tía, ponen Fito y esas cosas y yo para eso me quedo en mi casa escuchándolo” U_U) antes de que nos diera tiempo a decidir si salíamos o no con ellos…

Imaginaos, una discoteca de techos altos, con buena decoración, muy glamurosa, con gente muy glamurosa y todo muy glamuroso. Estuve dentro menos de una hora. Dios bendiga a Fito y a los sitios donde suena, no es únicamente que la música fuera una mierda, porque hasta cierto punto, de manera totalmente voluntaria, soy capaz de someterme a ese tipo de sacrilegios musicales y lo aguanto. No, la música fue lo de menos.

Por cada 20/30 tíos, había UNA tía. Ir a un CDN (Campo De Nabos) no supone generalmente un problema, pasas del rollo, te buscas un huequito con tus amigas y se acabó. Pero sí supone un problema cuando el nivel de buitrerismo es a la una y media de la mañana el mismo que a las 6 cuando están cerrando y echas el resto para ver si te llevas presa a casa. Asqueroso es decir poco. Por no hablar de que había dos sectores de edad entre el público masculino asistente: los que podrían ser mi padre y los que no llegaban a los 30 y acabamos de salir de “Mujeres, hombres y viceversa”. Asumí que no me estaban mirando a mí, básicamente porque yo daba el perfil por mis cojones…Y porque yo, que estaba preocupada por la longitud de mi vestido y de no moverme mucho no fuera a ser que les enseñara de más, era la que más tapada y la que más reparos tenía.

Ver a una chica con la cara NARANJA y un minivestido de leopardo darlo todo mientras pone morritos (previamente pintados de rojo putón, de los que tu madre te diría “niña, límpiate esa boca de puta”) y a otra chica que le da igual llevar el vestido por donde deberían empezar las braguitas mientras bebe de las pajitas de su copa como si fueran la verga de Nacho Vidal…para mí fue demasiado. No pude alcoholizarme (ni quise, que se vayan a robar a su puta madre) e intenté hacer trabajo de campo, observar y esas cosas…porque sí, las chicas desenfadadas que daban tal espectáculo putonesco iban conmigo U_U.

En cada centímetro de discoteca en el que había una hembra humana estaba ocurriendo lo mismo. LO MIS-MO. Y aquellas regiones en las que no había hembras, había machos que tenían un aura de inteligencia brutal volando sobre ellos…Ya tu sá.

En ese momento y gracias a mensamanía me informé de mis posibilidades para huir de tal antro de “culerismo” y volver a mi casa, calentita, quitarme los zapatos y ponerme el pijama y dormir para olvidar que la gente es así de patética como norma general y que encima se atreven a opinar y señalarme con el dedo acusándome de “bicho raro”.

La jugada me salió redonda, en menos de una hora y media estaba en casa, y eso es maravilloso teniendo en cuenta que el sitio en cuestión estaba en el puto culo del mundo. Encima eso.

Anoche, fue un punto de inflexión para mí y ya iba siendo hora. Salir de pachangueo disfrazada de pijilla de vez en cuando está bien, pero hay que saber poner unos límites.

Se acabó el fingir por la sociabilización, me da igual ser una psicópata social y querer matar al 90% de la gente, soy extremadamente feliz de ser como soy.

Putoncillas de la noche, espero que algún día se cumplan vuestros sueños y os vea mientras hago zapping tirada en el sofá con la batamanta en algún plató de televisión defendiendo vuestra calidad personal =).

Me gustaría que la gente entendiera que las cosas están donde están y como están por algo. Por algo bueno, por algo malo, pero por algo en concreto.

Me gustaría que la gente entendiera que si tu espalda no se curva por el trabajo, los beneficios no serán igual de satisfactorios.

Me gustaría que la gente entendiera que hay tiempo y un tiempo muy concreto para cada una de las cosas.

Me gustaría que la gente se fuera a la tienda y se comprara un poco de sentido de la responsabilidad.

Tú y tu vecina, tú y tus historias. Tú y tus porros. Tú y tus cachimbas. Tú y tu música del infierno. Tú y tu estúpida sonrisa de niña boba. Tú y la gente en general.

Vivo en un país en el que la gente se echaba las manos a la cabeza y quería colgar al gobierno por plantear la posibilidad de retrasar la edad de jubilación a los 67, los grupos de Facebook de “Zapatero, va a trabajar hasta los 67 tu puta madre” se convirtieron en la mayoría a los que se adherían todos mis contactos…Sin embargo, en ese mismo país se aprueba la pasada jornada una reforma laboral y la gente habla de ¿Para qué voy a hacer huelga si no va a servir para nada?.

Un país en el que se aplaudía la bajada de sueldos a funcionarios porque “cobran mucho y no hacen nada” y ahora que, a todos los trabajadores nos la han metido bien por el culo y sin dilatar, no hay voces que llamen a la revolución o algo así más del siglo XXI.

Normal, porque vivo en un país en el que los sindicatos mayoritarios (que al parecer son los únicos que existen) se han pasado 6 años de legislatura comiéndole el rabo al Gobierno, y ahora, AHORA (tras casi tres años de crisis y otros asuntos) se dedican a arengar a la gente a hacer una huelga en la que ni ellos mismos deben creer. Me repudia ver a esos come bollos y tumba cañas en la tele hablando de que “hay que luchar por nuestros derechos”. La lucha obrera se sigue y se mantiene día a día, pedazo de infraser, porque igual que Roma no se hizo en dos días, no vas a ganarte el respeto de nadie por una huelga fulera que te montes de la noche a la mañana, y tras las vacaciones, no vaya a ser que se te joda la semana de playa.

Vivo en un país en el que el Gobierno es poco menos que un chiste de mal gusto y no se creen ni ellos lo que dicen. Un país gobernado por un señor que, a las puertas de una crisis mundial sin precedentes (ya se oían tambores de guerra en EEUU, no me lo invento) se dedicó a prometer pleno empleo y…¡La gente le votó!. Un país en el que la alternativa es un teleñeco neoliberal (por decir algo) que apoya a un presidente corrupto de una CA, que mantiene en sus filas a gente “negacionista” del franquismo y que se hecha las manos a la cabeza porque el juez Garzón (que habrá sido agasajado con money money o no, me da igual) es un corrupto que recibe dineretes no declarados…

Este país que no tiene motor económico del que tirar, porque no señores, el turismo no puede ser nuestro único motor económico; que no tiene educación alguna puesto que gracias a nuestros políticos y sus reformas educativas los niños cada vez son más retrasados mentales y en el que te venden la consecución del graduado en ESO como una gran baza para encontrar trabajo porque la gente “titulada” gana más; que confunde la defensa de los derechos de las mujeres y la igualdad con un feminismo galopante y avergonzante para el 80% de la población femenina; que aplica un doble rasero con el terrorismo, sólo son malos los que a mí me interesan, y la ley de partidos la aplico a quien me sale del cimbrel….

Un país de analfabetos que saben más de fútbol que de economía, que no tienen conciencia ciudadana alguna, que sólo mira su propio ombligo y lo demás da exactamente igual.

Ayer, si fuéramos de verdad hombres (de esos de la bolsa escrotal bien gorda) se tendría que haber liado bien parda en las calles. Tantos radicales de uno y otro bando que seguro, estaban estupendamente en sus casas dedicándose al onanismo u a otros menesteres.

Fidel va a llevar razón, se ha acabado el tiempo de las revoluciones, son modelos anticuados de soñadores que queremos un mundo de verdad y no como el que dicen que tenemos.

Algún día el yunque, cansado de ser yunque, pasará a ser martillo ¡Ays!

¿Llevaría usted su coche a un taller atendido por un cocinero, con delantal y cuchillos del CHeff Toni, incluidos? ¿Dejaría usted su ordenador personal en un servicio técnico regentado por una costurera que pretende hacer las conexiones con hilo de color rojo y hará ganchillo con las cinchas de tu CPU?

La respuesta es simple: No, llevaría mi coche a un taller especializado y mi ordenador a un servicio técnico oficial.

Entonces, ¿Por qué la gente deja en manos de gente no especializada su propia salud? Hace poco hablé de los negacionistas de las vacunas, y esto va por la misma linde.

No voy a hablar de la tan famosa y “estafosa” PowerBalance, buscar en Google es fácil y gratis y hay mucha gente que se ha entretenido en demostrar punto por punto (con física de toda la vida, no la que yo me invento porque me viene bien) el fraude de la pulserita, ni siquiera vengo a hablar de la homeopatía, magufada (lo siento, no lo llamaré ni pseudociencia, porque ya lo engloba en algo similar a la ciencia pero en cutre y no llega ni a eso) cuya base fundamental es que la enfermedad no está causada por un agente externo sino en un desequilibrio de no se qué energía vital. Luego los freaks son los Jedis por creer en los midiclorianos, pero en fin…

Voy a esto: “Muere un bebé después de que su madre decidiera dar a luz sin asistencia médica”. http://www.canariasaldia.com/noticia.php?noticia_id=222222

¿Soy yo o me da la ligera impresión de que de pronto empezamos a involucionar?

Con todo lo que se ha luchado y todo lo que se ha tenido que superar para llegar a donde estamos, en avances de todo tipo, pero en este caso los del ámbito científico – sanitario ¿Tenemos que dejarnos llevar por modas extrañas, corrientes de pensamiento de dudosa seguridad para nosotros y los que nos rodean? ¿Recurrir a chamanes que te dicen que te vas a curar el cáncer con unas pastillas de aloe? ¿Arriesgar la vida de tu hijo, TU HIJO, por tener un parto “natural”?.

Evidentemente, en este caso hablo por hablar porque el bebé ha podido morir por causas completamente distintas al método de parto, pero digo yo que si al menos hubieras tenido un médico a tu lado…no sé.

No lo entiendo, sinceramente no lo entiendo. Siempre he creído que la raza humana va a ser la única especie animal sobre la Tierra que se va a autoextinguir porque estamos destinados a exterminarnos unos a otros, pero de una manera tan…tan…tan involucionista, me da bastante pena. Esperaba morir en una debacle nuclear o por grandes tsunamis provocados por la caída masiva de basura espacial…algo más…representativo del presunto avance que hemos conseguido, del que a veces, sinceramente, dudo muchísimo.